Я собиралась после работы пройтись — весна, птички, недогулянная норма шагов. Но начался дождь. Муж забрал машину, в общественный транспорт не хотелось, и я вызвала такси.
Водитель попался вежливый. Прям образцовый.
— Вам не холодно?
— Не жарко?
— В салоне алкоголем не пахнет? До вас компанию вёз…
— Всё хорошо, — говорю.
Тронулись. И сразу — в пробку.
Парень решил поговорить.
— А вы где работаете?
— А давно там?
— А как вам погода? Весна, да?
Я киваю, отвечаю коротко.
Потому что вообще-то планировала в дороге доделать одну рабочую штуку.
Но сказать: «Я не хочу разговаривать», кажется неприличным.
Поэтому улыбаюсь сквозь зубы и чувствую, как поднимается раздражение.
Ну что это за неразборчивое дружелюбие?
Неужели не видно, что человек устал?
Я что, обязана поддерживать разговор с каждым встречным?
Таксист понимает, что диалог не клеится, включает музыку.
Громко.
Очень.
И вот я еду, слушаю бодрый поп и в голове уже пишу отзыв сервису:
Нечуткий водитель.
Сервис ужасный.
Музыкальные вкусы — отстой.
И где-то в середине этого внутреннего сериала «Пленница такси-комфорта» меня осеняет.
А что я сделала, чтобы стало иначе?
Сижу, терплю, злюсь…
Я опять — жертва.
Собираюсь с духом и говорю:
— Извините… а можно чуть потише музыку?
— Конечно, мадам! Без проблем.
Щёлк.
Я даже растерялась.
Через пару минут он снова пытается поговорить:
— А вы…
И тут я иду ва-банк.
— Знаете, я хотела бы немного поработать. Не могу болтать.
Он кивнул. Похоже, надулся.
Но разговоров больше не заводил.
Дождь перестал. Я успела доделать дела. До дома добралась даже раньше мужа.
А вечером писала самоанализ и думала.
Сколько сил я трачу на то, чтобы терпеть то, что можно изменить одним словом.
Ладно, пусть предложением. Но всё же...
Я — не жертва. Я — автор. И я могу выбирать.
Дискуссия