Новогодние праздники мы с семьёй провели у мамы.
С оливье. "С лёгким паром" по телевизору. С... ощущением, что мне снова восемь.
Сначала всё было мило.
Мама хлопочет, накрывает стол, спрашивает, не холодно ли.
Я даже подумала: как хорошо, что у меня такая заботливая мама.
А потом...
— Маш, переобуйся. Эти тапочки неудобные.
Я смотрю на тапочки.
Мои. Мягкие. Любимые.
— Мам, мне нормально.
А она уже другие принесла.
Сели чай пить:
— Тортик будешь?
— Мам, мне нельзя сладкое, врач запретил.
— Да что тебе будет от кусочка? Праздники же…
Вечером иду в коридор. Свет не включаю — и так всё видно.
Из другой комнаты раздаётся:
— Маш! Включи свет! Упадёшь!
Как она это увидела то? Третий глаз? Камеры по всей квартире?
Мммда...
Раньше я думала: это забота.
Именно так себя чуткие люди и ведут.
— Ты точно не голодна? (в 101-й раз 14-летней дочери)
— Рубашку надень, у тебя сегодня совещание (мужу, который и так уже в рубашке стоит).
— Скинь мне фотографии таблеток, которые доктор назначил. Я погуглю нормальные ли (это уже маме).
И, знаете, что интересно? Сама я так делаю, считая это заботой. А когда со мной так,...начинаю злиться.
Хочу делать наоборот.
Огрызаться хочу.
Как можно быстрее уехать.
Хотя формально — ничего страшного.
Никто не кричит. Не унижает. Не выпытывает.
Контролирует просто. Каждый шаг.
Зачем?
Наверное, чтобы не так страшно было. Ведь если не контролить, человек начнет делает то, что сам хочет. А вдруг он захочет от меня уйти? Выйдет из-под моей власти. Свое мнение выскажет, отличное от моего...
Иж чего удумал! Шапку надень и чтобы дома к 20.00 был!
Я посмотрела на маму.
Потом — на себя.
Вздохнула.
— Мам, спасибо, я сама.
И перевела разговор.
Дискуссия