ПРОДОЛЖЕНИЕ( Начало👆)
Мозг – великий мистификатор.
Он может взять смерть друга, страх возраста, три лишних сантиметра на талии и слепить из них готический собор с названием «КОНЕЦ». Поселить тебя там. Заставить молиться своим фрескам.
Но иногда – просто иногда – за всем этим собором стоит маленькая, мокрая, четырехмиллиметровая дырочка в сером веществе. И все. Никакой тайны. Никакой судьбы. Никакого друга в тебе.
Он иногда поднимает тост за того, в гробу. За его фенобарбитал и коньяк. За его театральный уход, который стал для Ника не примером, а тревожной сиреной.
Сиреной, достаточно громкой, чтобы докричаться до томографа. До скальпеля. До утра, когда просыпаешься просто потому, что выспался. А не потому, что надо искать смысл.
Смысл оказался простым, как инструкция по эксплуатации: сначала проверь механику.
Потом ищи призраков. А лучше – не ищи. Спи. Это всего лишь сон.
#СилаСлова
