Когда спрашивают: «Сколько времени ты писала эту картину?» Я обычно называю недели или дни...
Но правда в том, что картина вбирает в себя гораздо больше, чем просто время.
Она вбирает утра, когда краска ложилась с первого раза — и это было счастье. И дни, когда казалось: «Ничего не получается. Надо всё переписать».
В неё уходят сомнения — те самые, когда смотришь на холст и не понимаешь, куда двигаться дальше. И прорывы — когда вдруг приходит решение, и картина оживает.
В неё уходит тишина, в которой выстаиваешься перед холстом, просто глядя, чувствуя, слушая. И шум внутри, когда не можешь остановиться, даже когда уже поздно.
А когда картина готова...
Честно? Сначала — пустота. Как будто из тебя вынули что-то очень важное. Ты смотришь на холст и не веришь, что это уже всё. Что этот кусок твоей жизни теперь будет жить отдельно.
Потом приходит усталость. Настоящая, физическая. Та самая, которую не замечаешь в процессе, а после — накрывает с головой.
И только потом — спустя день, два — приходит лёгкость. И тихая радость. И чувство: «Да. Это оно. Я сделала».
Картина — это не просто холст с красками. Это прожитая история. Со своим дыханием, своей болью, своими рассветами.
И когда она нахрдит новый дом, я всегда чувствую одновременно и гордость, и грусть. Как будто отпускаю в мир частичку себя.
А вы чувствуете эту энергию в работах? Бывает, что картина «цепляет» не цветом, а чем-то неуловимым — тем, что художник вложил в неё себя? 🤍
Дискуссия